Ella es la matemática de las palabras que suman silabas.
Es altiva de rima elitista mirando a los sentimientos por encima del verso.
La poesía tan solo son cruces de palabras sin barrera.
Un me quiero y no debo, un sin ti que conmigo no puedo.
Métrica de la tierra a la incertidumbre que rima cadenas del foso a la lumbre.
Primeros pasos poetas para cautivar, ilusionar y abrir puertas.
Un ayer que te crea, un creador de palabras ciegas.
Un sentimiento desconectado, un tocar rugoso, un palpar cotidiano, un sentir a dos manos.
Olor a letras sudadas después de un combate de ideas distorsionadas.
La poesía es solo eso, amante caprichosa de besos secos, caricias a la nada de deseos huecos.
Tinta salada, voz del muerto, papel tejido con la celulosa de un recuerdo.