Ella es la matemática de las palabras que suman silabas.

Es altiva de rima elitista mirando a los sentimientos por encima del verso.

La poesía tan solo son cruces de palabras sin barrera.

Un me quiero y no debo, un sin ti que conmigo no puedo.

Métrica de la tierra a la incertidumbre que rima cadenas del foso a la lumbre.

Primeros pasos poetas para cautivar, ilusionar y abrir puertas.

Un ayer que te crea, un creador de palabras ciegas.

Un  sentimiento desconectado, un tocar rugoso, un palpar cotidiano, un sentir a dos manos.

Olor a letras sudadas después de un combate de ideas distorsionadas.

La poesía es solo eso, amante caprichosa de besos secos, caricias a la nada de deseos huecos.

Tinta salada, voz del muerto, papel tejido con la celulosa de un recuerdo.